|
Март - 3
На днях я вдруг в полную силу осознала, как люблю месяц март с его бешеным молодым солнцем, слепящей белизной снега, еще живого, но уже подернутого дымкой угасания; с его прозрачным воздухом, который, несмотря на еще зимнюю прохладу, уже пахнет весной; с его длинными синими тенями и длинными чистыми днями. Март - пьянящая микстура от зимней спячки, усталости и безнадеги. Март - лукавый насмешник и бес, который путает и смеется над нами.
Отпраздновав женский день, расслабившись под мартовскими лучами, получив весьма приличные премиальные и обнаружив, что каким-то чудом сброшено два лишних килограмма, я решила пройтись по магазинам, предавшись бездумному шопингу, тем более, что март, натура и гардероб требовали срочного обновления.
В этот чудесный день я приобрела чудесные сапоги на шпильках, и пару потрясающих платьев: одно - короткое коричнево-белое с рисунком пье-де-пуль, другое - длинное благородного темно-синего оттенка с множеством пуговок на спине. Платья футлярами легли на фигуру, девушка-продавец-консультант-помощник высоко оценила мою с ними совместимость, и, опьяненная мартом, я купила оба, не раздумывая, потратив премию и треть аванса в придачу.
Бежала домой по солнечному марту, мечтая примерить их еще раз, походить по квартире, стуча шпильками и чувствуя себя прекрасной женщиной в расцвете лет. Не удалось. Пришли в гости сын с невесткой и внуком, обедали, общались, смотрели старые видеозаписи, затем внук вспомнил, что ему нужно написать реферат про пауков, с тоски лег на пол и заревел. Пришлось в срочном порядке перерывать книжный шкаф, рисовать паука новозеландского и костромского, так незаметно подкрался вечер, ужин, посуда, прощание и ночной сон.
Утром проснулась в предвкушении. Мужа, как обычно, уже не было: он уходит в шесть часов, чтобы к восьми добраться на свой объект, а наша контора начинает работу с десяти. Исполнив весь утренний ритуал, приступила к гардеробу и обнаружила, что надеть платье будет не просто - оно застегивалось на спине на длинную молнию, начинающуюся в районе пятой точки. Наивно попыталась справиться с замком, закинув руку за спину, попытка оказалась неудачной - бегунок сдвинулся на несколько сантиметров и прочно застрял в районе талии. Попробовала перехватить его, закинув руку через плечо, но не смогла достать, рука оказалась коротка, а гибкость - потеряна. Рискнула выполнить упражнение «сцепи пальцы за спиной» - подтянуть молнию правой рукой, чтобы передать бегунок в левую, выгнувшись, словно в танцевальном па. Пальцы так и не встретились, но что-то хрустнуло в плече, отдавшись болью. Я застонала, сожалея, что забросила аэробику, плавание и утреннюю зарядку. Нашла вязальный крючок - для этого, правда, пришлось перерыть весь комод - вязание крючком я тоже забросила. Удалось подцепить ушко замка крючком и сдвинуть его на некоторое расстояние, но он застрял вблизи какого-то по счету ребра, а у меня от этого акробатического этюда свело шею. Проклиная застежку и свою глупость, попробовала расстегнуть замок, но он не двигался ни вверх, ни вниз, и я оказалась в плену у платья - человек в футляре. На сборы оставалось двадцать минут. Десять из них я бегала по квартире, исполняя танец племени Мумбо-Юмбо, в попытках избавиться от платья, как царевна лягушка от своей зеленой кожи. Точнее, как курица от перьев. Удалось чудом стащить его, ужавшись до предельной нормы, хорошо, что не позавтракала. В спешке натянула брюки и блузку и, катастрофически опаздывая, полетела на работу, с тоской вспоминая брошенное на диван платье и сапоги на шпильках, раскиданные по полу в прихожей.
Но я не была намерена сдаваться. Вечером разработала стратегический план с одним, точнее, двумя изъянами, но что есть красота, как не алтарь, на которой веками приносятся жертвы. Моя жертва была микроскопичной по сравнению с общечеловеческими - всего лишь проснуться и встать около шести часов утра.
На звук будильника, взорвавшего мой сон в столь нелюбимый ранний час, в панике прибежал муж. С сомнением сообщив ему, что утро совсем не злое, я рванула под душ. Было без пяти шесть, когда, облачившись во все свои женские доспехи, надев платье пье-де-пуль, я выскочила в прихожую, где муж собирался надевать куртку. Он уставился на меня, как на привидение.
Что случилось? Куда ты собираешься так рано?
Я молча повернулась к нему спиной.
- Застегни, пожалуйста, молнию.
- Что? - услышала за спиной.
- Только аккуратно, не сломай.
- Ё-моё… - сказал муж. - Куда ты собралась?
- Никуда не собралась, я сама не могу ее застегнуть.
Он подошел ко мне и дохнул в затылок.
- Где она начинается?
- Там внизу, - объяснила я.
- Ну-ну, - сказал он. - Внизу…
За прозрачной шторой весело голубеет мартовское утреннее небо. Восемь часов утра. Я сижу за столом, стуча по клавиатуре. На мне узкое платье-футляр с рисунком пье-де-пуль, застегнутое на молнию по всем правилам мартовского искусства. Муж, наверняка, опоздал на работу. Завтра надену вторую обновку, темно-синюю с пуговками. Правда, вставать придется еще раньше, вероятно, минут на сорок.
апрель, 2012 г.
Copyright © 2012 Ольга Болгова
Исключительные права на публикацию принадлежат apropospage.ru. Любое использование материала полностью или частично запрещено
|
